I morti sono scappati con le loro solitudini interiori
e sul tuo addome un filo di sudore quasi canta,
le piccole similitudini della vita,
dove tu, il ragno e il vecchio gatto cedete solo al bisogno.
L'amore non è mai un soggetto,
non come il coraggio o l'idea di farselo prima
che crolli il mondo d'oggetti
attento solo ai numeri primi o alle farse.
It's a fake.
E ti guardi intorno.
La folla ti passa dentro.
Ma non cerca di conoscerti.
Chi si ferma è perduto e tu
ascolti come diventa sempre più sottile l'aria
che sbatte contro le pareti di carne
di quelli che si lamentano sempre dei tempi.
Una volta credevi di vedere gli altri, alti come i monti
e pensavi di crescere per arrivare almeno al soffitto,
dove trovare dimestichezza con il celeste
che ti domandi, esiste?
It's a fake.
In Belgio le piogge fanno alzare l'erba
mentre a Parigi una farfalla s'appoggia a un fiore.
Tredici ore di sentimento
contato sulle dita.
È il tesoro che nascondi.
Almeno i morti non avranno da temere
un altro, pieno di solitudini.
Sei uscito nudo in mezzo alla strada.
A parte "deficiente!" sei resistito
come dimostrazione per i coglioni
che la vita ha facce che nessuno può truccare.
Sei nudo.
Una candela che brucia.
Il figlio di qualcuno.
Una storia con un piccolo fine.
Ma sei quello per cui hai combattuto
senza alzare le mani
anche quando ti sparavano sopra
crivellandoti il cuore.
Oggi capisci.
Capisci che l'uomo non ascolta
anche se può.
Capisci che l'uomo non vuole
sebbene gli sarebbe utile.
Capisci che il tuo moto è dentro due parole
che alla tua morte si porterà via il vento
... sì ancora!!!
Miu Jacqueline
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